sexta-feira
Inclinou a cabeça para o lado, jogando todo o cabelo por cima de uma orelha, enquanto olhava para fora da janela da sala de aula. O vento passou com uma onda através do bambuzal iluminado pelo brilho de quatro e vinte. A voz forte do professor era um sussuro distante comparada aos apelos desesperados do sol, do vento e das árvores inacessíveis. Olhou para baixo, para a folha do caderno com apenas um rabisco acidental e para o próprio pé, pendendo por cima do joelho. Tudo parecia cinza e enfumaçado, como se visto através de um vidro sujo. Piscou, levantou os olhos e esquadrinhou a sala. O volume da voz aumentou ligeiramente, mas ainda não conseguia divisar nenhuma palavra.
- Vou parar de usar drogas - foi a sua resolução.
- Tenho que sair dessa aula - foi sua conclusão. Levantou e saiu, cambaleante e esfregando os olhos, e apoiou-se no corrimão da escada em frente à sala, expirando alto. O eterno senso de culpa e responsabilidade a impediu de voltar, pegar suas coisas e ir embora definitivamente.
Esse conflito interno era o costume de todos os dias, sem falta, mas em especial das sextas-feiras.